El mito de Sísifo de Albert Camus

Calificación: 8/10

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Pensamientos de alto nivel

¿Debemos suicidarnos? ¿Es la vida absurda? ¿Qué es significativo? Este reflexivo ensayo de Camus te hace cuestionar la naturaleza de nuestra existencia.

Resumen en español

EXISTE un problema filosófico verdaderamente serio, y es el suicidio. Juzgar si la vida es digna de ser vivida equivale a responder a la pregunta fundamental de la filosofía.

Que la tierra o el sol giren alrededor del otro es motivo de profunda indiferencia.

Por otro lado, veo morir a mucha gente porque juzgan que no vale la pena vivir la vida. Veo a otros, paradójicamente, morir por las ideas o ilusiones que les dan una razón para vivir (lo que se llama una razón para vivir es también una excelente razón para morir). Por tanto, concluyo que el sentido de la vida es la cuestión más urgente.

El suicidio nunca se ha tratado excepto como un fenómeno social. Por el contrario, aquí nos ocupamos, de entrada, de la relación entre el pensamiento individual y el suicidio.

Empezar a pensar se empieza a socavar. La sociedad tiene poca conexión con tales comienzos. El gusano está en el corazón del hombre. Ahí es donde debe buscarse. Hay que seguir y comprender este juego fatal que lleva de la lucidez frente a la existencia a la huida de la luz.

En cierto sentido, y como en el melodrama, suicidarse equivale a confesar. Es confesar que la vida es demasiado para ti o que no la entiendes.

Vivir, naturalmente, nunca es fácil. Sigues haciendo los gestos que manda la existencia por muchas razones, la primera de las cuales es la costumbre. Morir voluntariamente implica que has reconocido, incluso instintivamente, el carácter ridículo de ese hábito, la ausencia de una razón profunda para vivir, el carácter demente de esa agitación diaria y la inutilidad del sufrimiento.

Este divorcio entre el hombre y su vida, el actor y su escenario, es propiamente el sentimiento de absurdo. Todos los hombres sanos que han pensado en su propio suicidio, se puede ver, sin más explicación, que existe una conexión directa entre este sentimiento y el anhelo de muerte.

El tema de este ensayo es precisamente esta relación entre el absurdo y el suicidio, el grado exacto en que el suicidio es una solución al absurdo. Se puede establecer el principio de que para un hombre que no engaña, lo que cree que es verdad debe determinar su acción. La creencia en lo absurdo de la existencia debe entonces dictar su conducta. Es legítimo preguntarse, con claridad y sin falso patetismo, si una conclusión de esta importancia requiere abandonar lo más rápidamente posible una condición incomprensible.

En el apego de un hombre a la vida hay algo más fuerte que todos los males del mundo.  El juicio del cuerpo es tan bueno como el de la mente, y el cuerpo retrocede ante la aniquilación. Adquirimos el hábito de vivir antes de adquirir el hábito de pensar.

Al igual que las grandes obras, los sentimientos profundos siempre significan más de lo que son conscientes de decir. La regularidad de un impulso o una repulsión en un alma se encuentra nuevamente en los hábitos de hacer o pensar, se reproduce en consecuencias de las cuales el alma misma no sabe nada.

Enseña que un hombre se define a sí mismo tanto por su fantasía como por sus impulsos sinceros. Hay, pues, un tono más bajo de sentimientos, inaccesible en el corazón pero parcialmente revelado por los actos que implican y las actitudes mentales que asumen.

Levantarse, tranvía, cuatro horas en la oficina o en la fábrica, comida, tranvía, cuatro horas de trabajo, comer, dormir y lunes martes miércoles jueves viernes y sábado siguiendo el mismo ritmo, este camino se sigue fácilmente la mayor parte del tiempo.  Pero un día surge el “por qué” y todo comienza en ese cansancio teñido de asombro. “Comienza”, esto es importante. El cansancio llega al final de los actos de una vida mecánica, pero al mismo tiempo inaugura el impulso de la conciencia.

Sin embargo, llega un día en que un hombre se da cuenta o dice que tiene treinta años. Así afirma su juventud. Pero simultáneamente se sitúa en relación con el tiempo. Él ocupa su lugar en él. Admite que se encuentra en un determinado punto de una curva que reconoce tener que recorrer hasta el final. Pertenece al tiempo, y por el horror que se apodera de él, reconoce a su peor enemigo. El mañana anhelaba el mañana, mientras que todo en él debería rechazarlo. Esa revuelta de la carne es el absurdo.

El primer paso de la mente es distinguir lo que es verdadero de lo falso. Sin embargo,  tan pronto como el pensamiento se refleja en sí mismo, lo primero que descubre es una contradicción.

De quién y de qué puedo decir: “¡Lo sé!” Puedo sentir este corazón dentro de mí, y juzgo que existe. Puedo tocar este mundo y también juzgo que existe. Ahí termina todo mi conocimiento, y el resto es construcción.  Porque si trato de apoderarme de este yo del que estoy seguro, si trato de definirlo y resumirlo, no es más que agua deslizándose entre mis dedos.

Entre la certeza que tengo de mi existencia y el contenido que trato de dar a esa seguridad, la brecha nunca se llenará. Siempre seré un extraño para mí. En psicología como en lógica, hay verdades pero no verdad.

Me doy cuenta de que si a través de la ciencia puedo captar fenómenos y enumerarlos, no puedo, por tanto, aprehender el mundo. Si tuviera que trazar todo su relieve con mi dedo, no sabría nada más.

Este mundo en sí mismo no es razonable, eso es todo lo que se puede decir. Pero lo absurdo es el enfrentamiento de este anhelo irracional y salvaje de claridad cuya llamada resuena en el corazón humano. Lo absurdo depende tanto del hombre como del mundo.

En este punto de su esfuerzo, el hombre se encuentra cara a cara con lo irracional. Siente en su interior su anhelo de felicidad y de razón.  Lo absurdo nace de esta confrontación entre la necesidad humana y el silencio irracional del mundo.

Si veo a un hombre armado sólo con una espada atacar un grupo de ametralladoras, consideraré que su acto es absurdo. Pero es así únicamente en virtud de la desproporción entre su intención y la realidad que encontrará, de la contradicción que noto entre su verdadera fuerza y ​​el objetivo que tiene en vista. Asimismo, consideraremos absurdo un veredicto cuando lo contrastamos con el veredicto que aparentemente dictaron los hechos.

Para el hombre absurdo, había tanto una verdad como una amargura en esa opinión puramente psicológica de que todos los aspectos del mundo son privilegiados. Decir que todo es privilegiado equivale a decir que todo es equivalente.

Antes se trataba de averiguar si la vida tenía que tener un sentido para ser vivida. Ahora queda claro, por el contrario, que se vivirá mejor si no tiene sentido.

Así como el peligro brindó al hombre la oportunidad única de apoderarse de la conciencia, la revuelta metafísica extiende la conciencia a toda la experiencia. Es esa presencia constante del hombre en sus propios ojos. No es una aspiración, porque carece de esperanza. Esa revuelta es la certeza de un destino aplastante, sin la resignación que debería acompañarla.

No me interesa saber si el hombre es libre o no. Solo puedo experimentar mi propia libertad

Usted conoce la alternativa:  o no somos libres y Dios el Todopoderoso es responsable del mal. O somos libres y responsables, pero Dios no es todopoderoso.  Todas las sutilezas escolásticas no han añadido ni sustraído nada a la agudeza de esta paradoja.

La muerte está ahí como única realidad. Después de la muerte, las cosas se acaban. Ni siquiera soy libre, tampoco, para perpetuarme, sino esclavo y, sobre todo, esclavo sin esperanza de una revolución eterna, sin recurso al desprecio. ¿Y quién sin revolución y sin desprecio puede seguir siendo esclavo? ¿Qué libertad puede existir en el sentido más pleno sin la seguridad de la eternidad?

Así saco del absurdo tres consecuencias, que son mi rebelión, mi libertad y mi pasión. Por la mera actividad de la conciencia, transformo en regla de vida lo que era una invitación a la muerte, y me niego al suicidio. Sé, sin duda, la sorda resonancia que vibra a lo largo de estos días.

Por tanto, la divinidad en cuestión es totalmente terrestre. “Durante tres años”, dice Kirilov, “busqué el atributo de mi divinidad y lo encontré. El atributo de mi divinidad es la independencia”. Ahora se puede ver el significado de la premisa de Kirilov:  “Si Dios no existe, yo soy Dios”.  Convertirse en dios es simplemente ser libre en esta tierra, no servir a un ser inmortal. Por encima de todo, por supuesto, está sacando todas las inferencias de esa dolorosa independencia. Si Dios existe, todo depende de él y no podemos hacer nada contra su voluntad. Si no existe, todo depende de nosotros. Para Kirilov, como para Nietzsche,  matar a Dios es convertirse uno mismo en dios; es realizar en esta tierra la vida eterna de la que habla el Evangelio.

Fuera de esa única fatalidad de la muerte, todo, alegría o felicidad, es libertad. Queda un mundo del que el hombre es el único dueño. Lo que lo ataba era la ilusión de otro mundo. El resultado de su pensamiento, dejando de ser renunciante, florece en imágenes. Juguetea, en mitos, sin duda, pero mitos sin más profundidad que la del sufrimiento humano y, como él, inagotable. No la fábula divina que divierte y ciega, sino el rostro, el gesto y el drama terrestres en los que se resumen una sabiduría difícil y una pasión efímera. Es curioso notar que el tipo de pintura más intelectual, el que intenta reducir la realidad a sus elementos esenciales, es en última instancia un deleite visual.

LOS DIOSES habían condenado a Sísifo a hacer rodar sin cesar una roca hasta la cima de una montaña, de donde la piedra caería hacia atrás por su propio peso.  Habían pensado con alguna razón que no hay castigo más terrible que el trabajo inútil y desesperado.

Ya has comprendido que Sísifo es el héroe absurdo. Lo es, tanto por sus pasiones como por su tortura. Su desprecio por los dioses, su odio a la muerte y su pasión por la vida le valieron ese castigo indecible en el que todo el ser se ejerce para no lograr nada. Este es el precio que se debe pagar por las pasiones de esta tierra.

Es durante ese regreso, esa pausa, que Sísifo me interesa. ¡Un rostro que se afana tan cerca de las piedras ya es piedra misma! Veo a ese hombre descender con paso pesado pero mesurado hacia el tormento del cual nunca conocerá el final. Esa hora como un respiro que vuelve con tanta seguridad como su sufrimiento, esa es la hora de la conciencia.  En cada uno de esos momentos en que abandona las alturas y se hunde gradualmente hacia las guaridas de los dioses, es superior a su destino.  Es más fuerte que su roca.

El obrero de hoy trabaja todos los días de su vida en las mismas tareas, y este destino no es menos absurdo.  Pero es trágico sólo en los raros momentos en que se vuelve consciente.

¡Dejo a Sísifo al pie de la montaña! Siempre se vuelve a encontrar la carga. Pero Sísifo enseña la mayor fidelidad que niega a los dioses y levanta rocas. Él también concluye que todo está bien. Este universo en adelante sin amo no le parece ni estéril ni inútil. Cada átomo de esa piedra, cada escama mineral de esa montaña llena de noche, en sí misma forma un mundo.  La lucha en sí hacia las alturas es suficiente para llenar el corazón de un hombre. Hay que imaginarse feliz a Sísifo.

Todo el gozo silencioso de Sísifo está contenido allí. Su destino le pertenece. Su roca es lo suyo. Asimismo, el hombre absurdo, cuando contempla su tormento, silencia a todos los ídolos. En el universo repentinamente restaurado a su silencio, se elevan la miríada de pequeñas voces asombradas de la tierra. Inconscientes, llamadas secretas, invitaciones de todos los rostros, son el revés necesario y el precio de la victoria.  No hay sol sin sombra, y es fundamental conocer la noche.

Por lo demás, se sabe dueño de sus días.  En ese sutil momento en el que el hombre mira hacia atrás sobre su vida, Sísifo regresando hacia su roca, en ese leve giro contempla esa serie de acciones inconexas que se convierten en su destino, creadas por él, combinadas bajo el ojo de su memoria y pronto selladas por su muerte. Así, convencido del origen totalmente humano de todo lo humano, un ciego ansioso por ver quién sabe que la noche no tiene fin, sigue en marcha. La roca sigue rodando.